ten cuidado

Bukowski lloró cuando Judy Garland cantó en la Filarmónica de Nueva York, Bukowski lloró cuando Shirley Temple cantó «I got animal crackers in my soup»; Bukowski lloró en pensionzuchas baratas, Bukowski no sabe vestir, Bukowski no sabe hablar, a Bukowski le asustan las mujeres, Bukowski no aguanta nada bebiendo, Bukowski está lleno de miedo, y odia diccionarios, monjas, monedas, autobuses, iglesias, los bancos del parque, las arañas, las moscas, las pulgas, los freaks; Bukowski no fue a la guerra. Bukowski es viejo, Bukowski lleva cuarenta y cinco años sin soltar una cometa; si Bukowski fuese un mono, le expulsarían de la tribu...

tan preocupado está mi amigo por desgajar de mis huesos la carne de mi alma que apenas parece pensar en su propia existencia.

—pero Bukowski vomita con mucha limpieza y nunca le he visto mear en el suelo.

Yo maté a un hombre en Reno

La maquina de follar

Charles Bukowski

ποιο σκοπό

Sin embargo, me comprometo fielmente (hice una cruz pal' cielo) que se lo mandaré lo antes posible.

el Extravío de un Baño a las 11 de la mañana de un día lunes (año bisiesto)

(...) esa es mas menos la historia a contar.

Umbral

Bart: ¡Órale! Nunca habia visto a ese Tomy y Daly.

Gordo tienda de revistas: Porque eres un ignaro prepubescente, es el título Estrobodelia Tomy y Daly, censurado por sus temas sexuales y consumo de drogas, no para intelectos infantiles como el tuyo.........agiten el éter........

Bart: (yéndose) ¡De pelos! ¡Te doy 10 dólares por éste!

Gordo tienda de revistas: ¿Eres guionista? Porque me has hecho reir!!! Ese dibujo vale 750 dólares.

Bart: Es valioso, ¿no?

Gordo tienda de revistas: Mmmm poder deductivo excepcional. No deberías malgastarlo aquí con tantos crímenes sin resolver en este momento. Ve!! Ve!! Por el bien de la ciudad!!!!

Bart:..........payaso..........


En "El dia en que murio la violencia"

se ve una cara!!!!!!!!!!!!

He aquí un consejo que nadie ma ha pedido.

tocando el tambor

Durante el tiempo en que permaneció en su celda Ivánov se hizo amigo de una rata a la que puso el nombre de Nikita.
Por las noches, cuando la rata aparecía, Ivánov sostenía largas conversaciones con ella. No hablaban, como pudiera suponerse, de literatura ni mucho menos de política sino de sus respectivas infancias. Ivánov le contaba a la rata cosas de su madre, en la que solía pensar a menudo, y cosas de sus hermanos, pero evitaba hablar de su padre. La rata, en un ruso apenas susurrado, le hablaba a su vez de las alcantarillas de Moscú, del cielo de las alcantarillas en donde, debido al florecimiento de ciertos detritus o a un proceso de fosforescencia inexplicable, siempre hay estrellas. Le hablaba también de la tibieza de su madre, de las travesuras sin sentido de sus hermanas y de la enorme risa que estas travesuras solían provocarle y que aún hoy, en el recuerdo, le dibujaban una sonrisa en su escuálida cara de rata.
A veces Ivánov se dejaba llevar por el abatimiento, apoyaba una mejilla en la palma de la mano y le preguntaba a Nikita qué sería de ellos.
La rata entonces lo miraba con unos ojos tristes y perplejos a partes iguales y esa mirada hacía comprender a Ivánov que la pobre rata era aún más inocente que él. Una semana después de haberlo metido en la celda (aunque para Ivánov más que una semana había pasado un año) lo volvieron a interrogar y sin necesidad de golpearle lo hicieron firmar varios papeles y documentos. No volvió a su celda. Lo sacaron directamente a un patio, alguien le pegó un tiro en la nuca y luego metieron su cadáver en la parte de atrás de un camión.

Bolaño

2666; La parte de Archimboldi.

Ventana

Limonada de Manzanas

Solo,
como una pepa
de limón en el fondo
de un largo
vaso vacío

Gonzálo Millán

caer con ella

Lo único que tengo es la voluntad de recordar. Tiempo can-
celado/ sueños febriles: despierto inquieto, temeroso de olvidar.
Los retratos mantienen joven a la mujer.
Los Ángeles, otoño de 1958
Hojas de periódicos: una los puntos. Nombres, hechos: tan bru-
tales que suplican ser relacionados. Pasan los años; la historia
sigue dispersa. Los nombres están muertos o son demasiados cul-
pables para contar nada.
Estoy viejo y temo olvidar.
Maté hombres inocentes.
Traicioné juramentos sagrados.
Saqué provecho del horror.
Fiebre. En esa ocasión, ardiente. quiero ir con la música: gi-
rar, caer con ella.

Jazz Blanco

James Ellroy

Se repone, intenta una sonrisa, alarga la mano

B vuelve a su hotel, se baña, se afeita, se pone la ropa que usó durante el primer día de estancia en la ciudad y que es la más limpia que tiene, y luego vuelve a salir a la calle. A vive en el centro, en un viejo edificio de cinco plantas. Llama por el portero automático y una voz de mujer le pregunta quién es. Soy B, dice B. Pasa, dice la mujer y el zumbido de la puerta que se abre dura hasta que B alcanza el ascensor. E incluso mientras el ascensor lo sube al piso de A, B cree oír el zumbido, como si tras sí arrastrara una larga cola de lagartija o de serpiente.

En el rellano, junto a la puerta abierta, A lo está esperando. Es alto, pálido, un poco más gordo que en las fotos. Sonríe con algo de timidez. B siente por un momento que toda la fuerza que le ha servido para llegar a casa de A se evapora en un segundo. Se repone, intenta una sonrisa, alarga la mano. Sobre todo, piensa, evitar escenas violentas, sobre todo evitar el melodrama. Por fin, dice A, cómo estás. Muy bien, dice B.

Una Aventura Literaria

Llamadas telefónicas

Roberto Bolaño

Algo mirando por la ventana

Ve que va a llover y el camino es culebrero, el camino es culebrero, el camino es culebrero

La Burrita Aniceto Molina

sombra en un muro de ladrillos amarillos

...A veces estos viajes a Talca me provocan tanto frío, uno que viene como desde adentro y no se me pasa...

Please, pick me up

Gol: palabra de dioses traída a la tierra, es sin duda el alma del futbol, nada como él puede provocar tanta pasión y alegría al mismo tiempo, a cada segundo se libran en todo el mundo batallas de 90 minutos en su honor, morimos por anotarlo y vivimos para festejarlo, no respeta idiomas, creencias ni emociones, eso es el Gol, la palabra más perfecta jamás pronunciada en la historia de nuestro planeta.

miró

LUPE

Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de Julián
y tenía 17 años y había perdido un hijo.
El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel Trébol,
espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal
para vivir durante algunos años. El sitio ideal para escribir
un libro de memorias apócrifas o un ramillete
de poemas de terror. Lupe
era delgada y tenía las piernas largas y manchadas
como los leopardos.
La primera vez ni siquiera tuve una erección:
tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su vida
y de lo que para ella era la felicidad.
Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré
en una esquina junto a otras putitas adolescentes,
apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac.
Creo que nos alegramos de vemos. A partir de entonces
Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces llorando,
a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama,
mirando el cielorraso tomados de la mano.
Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen
que dejaría el oficio si su bebé se curaba.
Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que volver.
Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa
era suya por no cumplir con la Virgen.
La Virgen se llevó al angelito por una promesa no sostenida.
Yo no sabía qué decirle.
Me gustaban los niños, seguro,
pero aún faltaban muchos años para que supiera
lo que era tener un hijo.
Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño
que resultaba el silencio de aquel hotel.
O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos ocupantes
o los demás no abrían la boca ni para gemir.
Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre
y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla
a tu ritmo y era fácil escuchada referirlas últimas películas de terror que había visto
en el cine Bucareli.
Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura
y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones
o el latido de mi corazón.
Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche.
¿Qué, Lupe? El corazón.

Roberto Bolaño

Los Perros Románticos

La Noche

Entre los hebreos, griegos y algunas otras naciones la noche se dividía en cuatro partes que se llamaban velas o guardias vigiliae, custodiae porque durante ellas velaban tanto los que estaban de guardia militar como los pastores que guardaban los rebaños y duraban unas tres horas cada una. La primera comenzaba luego de puesto el sol y se llamaba tarde, vespere, y duraba más o menos hasta las nueve; la segunda, desde esta hora a las doce y se llamaba media noche; la tercera, de las doce a las tres y solían llamarla canto del gallo y la cuarta, desde las tres hasta las seis o salida del sol a la cual llamaban mañana, mane o custodia matutina.
Los romanos daban el nombre de nox intempesta a la parte de noche que mediaba desde el concubium u hora en que se iban a la cama hasta media noche. Los francos y galos contaban por noches y no por días. Los primitivos anglosajones practicaban la misma costumbre.

Wikipedia

Celeste hija de la tierra

No es lo mismo estar solo que estar solo
en una habitación de la que acabas de salir
como el tiempo: pausada, fugaz, continuamente
en busca de mi ausencia, porque entonces
empiezo a comprender que soy un muerto
y es la palabra, espejo del silencio
y la noche, el fruto del día, su adorable secreto revelado por fin.

Tendría que empezar a ser de nuevo
para aceptar el mundo como si no fuese
solamente lo único que conservo de ti,
tendría que olvidarme
como se olvida lo más negro de un sueño,
soplar en mi conciencia hasta apagar mi imagen,
cerrar los ojos frente a los espejos,
deshacerme y hacerme, soñar siempre con otro,
morirme de mí mismo
para no recordarte a cada instante
como el ciego recuerda la luz y el condenado a muerte
la vida, toda ella, en un abrir y cerrar de ojos,
porque estás más adentro de mí que yo mismo
o existo porque existes
o yo no sé quién soy desde que sé quien eres.

No es lo mismo estar solo que estar sin ti, conmigo
con lo que permanece de mí si tú me dejas:
alguien, no, quizás algo: el aspecto de un hombre, su retrato
que el viento de otro mundo dispersa en el espacio
lleno de tu fantasma desgarrador y dulce.

Monstruo mío, amor mío,
dondequiera que estés, con quienquiera que yazgas
abre por un instante los ojos en mi nombre
e, iluminada por tu despertar,
dime, como si yo fuese la noche,
qué debo hacer para volver a odiarte,
para no amar el odio que te tengo.

Es inútil
buscar a tu enemigo en el infierno
suyo y de esta ciudad, allí donde la música agoniza
larga, ruidosamente en el silencio
y beber en su vaso para verte
con su mirada azul, roja de odio,
el vino que refleja su secreta agonía,
la que en su corazón en ruinas danza
a la luz de una luna tan desnuda como ella
con la misma afrentosa lascivia de la luna
que no se muestra al sol, pero acepta su fuego,
esa virgen tatuada
por los siete pecados capitales
no eres tú o eres otra;
alguien, quizá yo mismo, entonces toca
mi frente y me despierto como el fuego en la noche,
en toda mi pureza,
con tu nombre verídico en los labios.

Enrique Lihn

Manchas Monchas

Me hubiese dicho que eso era la felicidad y que el vétigo, la ansiedad y la angustia eran sólo un estado. No sé si lo haz notado, ojalá me creas.

Lluvia de besos.

Espera

Rafael Barrios, café Quito, calle Bucareli, México DF, mayo de 1977.

Qué hicimos los real visceralistas cuando se marcharon Ulises Lima y Arturo Belano: escritura automática, cadáveres exquisitos, performances de una sola persona y sin espectadores, contraintes, escritura a dos manos, a tres manos, escritura masturbatoria (con la derecha escribimos, con la izquierda nos masturbamos, o al revés si eres zurdo), madrigales, poemas-novela, sonetos cuya última palabra siempre es la misma, mensajes de sólo tres palabras escritos en las paredes («No puedo más», «Laura, te amo», etc.), diarios desmesurados, mail-poetry, projective verse, poesía conversacional, antipoesía, poesía concreta brasileña (escrita en portugués de diccionario), poemas en prosa policíacos (se cuenta con extrema economía una historia policial, la última frase la dilucida o no), parábolas, fábulas, teatro del absurdo, pop-art, haikús, epigramas (en realidad imitaciones o variaciones de Catulo, casi todas de Moctezuma Rodríguez), poesía-desperada (baladas del Oeste), poesía georgiana, poesía de la experiencia, poesía beat, apócrifos de bp—Nichol, de John Giorno, de John Cage (A Yearfrom Monday), de Ted Berrigan, del hermano Antoninus, de Armand Schwerner (The Tablets), poesía letrista, caligramas, poesía eléctrica (Bulteau, Messagier), poesía sanguinaria (tres muertos como mínimo), poesía pornográfica (variantes heterosexual, homosexual y bisexual, independientemente de la inclinación particular del poeta), poemas apócrifos de los nadaístas colombianos, horazerianos del Perú, catalépticos de Uruguay, tzantzicos de Ecuador, caníbales brasileños, teatro Nó proletario... Incluso sacamos una revista... Nos movimos... Nos movimos... Hicimos todo lo que pudimos... Pero nada salió bien.

Bolaño

Los Detectives Salvajes

medio a medio

Mis fotos muestran una desnudez casi simiesca, son eróticos, están hechos con una mujer con la que estuve, a la que quise y a la que deseé mucho y seguramente todavía deseo. Muchas de estas fotos fueron hechas antes o después de hacer el amor, eso creo que de alguna manera en la foto se nota. La pornografía, en cambio, me da asco. En Estados Unidos hay una relación con el cuerpo que yo creo que han perdido y por eso hacen tanta tontera, porque no les pasa nada. Para mí el eros... si tu quieres a alguien, la deseas, la tocas con el dorso de la mano y ya son dos brazas, estás encendido... Eso es el eros, hay deseo, ternura, amor, calor... No es una cosa moralista, pero lo hallo lamentable porque hay una pérdida horrible y realmente eso está totalmente unido al tipo de vida que llevamos, donde el verdadero protagonista de la televisión occidental y sobretodo norteamericana, es la violencia. Mi trabajo es absolutamente inverso, es como la recuperación del cuerpo y el cuerpo es la tibieza. Una de las pocas cosas esenciales sobre la Tierra es la temperatura, el calor: sin él te mueres. En mis fotos hay calor, mientras que la pornografía para mí es hielo.

Claudio Bertoni

Mentira

Una fotografia no es nada mas que una mentira. El espacio es aislado; el tiempo, manipulado. He ahí dos incontrolables falsas apariencias de una imágen condenda a escoger entre la hipocresía - y buena consciencia- y ser una farsa. El lenguaje usado es a menudo de una clase: dominador pero alienado, inconsciente de la materia real a su alcance: apariencia, ambigüedad, el imaginario.

Antoine D'Agatha

Traducción EPDT. KR

Femme perdu

Tu trabajo es realmente difícil de clasificar, no parece encajar en una definición clásica del documentalismo y tiene una fuerte carga de expresión personal...

Cuando empecé a fotografiar me di cuenta enseguida de que la clase de fotografía que quería desarrollar no existía. Era una locura. ¿Cómo documentar el mundo sin renunciar a asumir una posición, la mía propia, en este mundo? El camino que tuve que recorrer hasta encontrar mi propia línea de trabajo, realmente fue muy interesante para mi.

La fotografía es un medio directo, tienes que hacer tu trabajo mientras lo vives, y eso lo cambia todo. Cambia tu vida, tu experiencia, influyes en la realidad y al mismo tiempo te ayuda a cambiar tu vida y a ir más lejos. Mi trabajo no consiste en mirar el mundo, sino en buscar un modo de estar en el mundo

Antoine D'Agata

Despellejado Vivo

DELIRIUM TREMENS
Sigo mordisqueando palos de fósforos

sin descubrir la intríngulis que acallará mi zozobra,

la embriaguez no es eterna

y después de la embriaguez, sobriedad apocalíptica.

Cuarto de siglo de linealidades electroencefalográficas,

los fantasmas de mis ancestros comenzaron a expurgar sus culpas,

después de pasar varias temporadas en el purgatorio,

han dejado de llorar, de lanzar platos y cerrar puertas a las 12 de la noche,

me han legado el miedo y la vergüenza,

me han legado sus lotes baldíos,

despertando también a Mister Hyde Palavecino

que goza estrangulando copas en los burdeles del desconcierto.

Voy al encuentro de la próxima conversión,

para arañar versos en la piel de las iletradas prostitutas que aman mi poesía

y para desenterrar los esqueletos

que ovacionarán mi ingreso a Mierdanápolis montado en el borrico

trashumante.

5 escopetazos de alprozalam insuficientes para liberar a Morfeo rehén

(desvelo acompañado de varias descargas de electroshock sudorífico),

la culpa me cuelga 7 veces por semana en la ampolleta del cuchitril,

he tratado de pasar por debajo de cientos de escaleras,

se me han cruzado todos los gatos negros del vecindario,

evito pegarme en los codos y pisar excrementos

escribo versos que terminarán en el basurero de los que me palmotean

la espalda;

y sigo aquí, en cuclillas,

colgado al cuello de un jamelgo castigado por su dueño,

esperando que las incompetentes larvas

hagan su trabajo de una vez por todas.

Gustavo Palavecino

mas nada

-A propósito, ¿piensas que la gente en general no comprendió aquello del "momento decisivo", slogan jamás acuñado por Cartier - Bresson?

-Claro, porque la gente se queda con que el "momento decisivo" es la anécdota, cuando algo está en el aire o un momento típico. El nombre lo puso el editor del libro y no Cartier - Bresson. El dice otra cosa, que la fotografía es la rigurosa organización de formas que se produce en un momento determinado y que le da a ese momento un significado especial. La fotografía es geometría, es un espacio, es aislar tiempo y espacio para darle a eso un significado. Ambos son los elementos químicamente puros del lenguaje de la fotografía y que no se parece a ningún otro. Ahí te separas del cine y automáticamente de la plástica. Creo que tú trabajas en la riqueza del lenguaje cuando tienes noción de los límites. Todo lenguaje tiene una riqueza y unos límites. Cuando tú conoces cuáles son ellos vas a trabajar en la profundidad de ellos. A mi juicio esa es una de las definiciones más lúcidas que se han hecho de la fotografía y si hay un fotógrafo lúcido, ese es Cartier - Bresson. Con esto no quiero decir que tú hagas sus fotos ni mucho menos... Yo no podré hacerlo nunca, está muy lejos de mí. Mi mundo personal, mi historia, es distinta a la de Cartier - Bresson, pero sí me sirve su lucidez.

Luis Poirot

¿atardece o anochece?

ya... chao... no te pesco... eres un pendejo!

mirar y mirar

...es mucho vagabundeo, estar sentado debajo de un árbol en cualquier parte. Es un andar sólo por el universo. Uno nuevamente empieza a mirar. El mundo convencional te pone un biombo; hay que salir de él durante el periodo de fotografía.

Sergio Larraín

Tormentos

La soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos. No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que doy en ese estado. Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es también física. ¿Soy demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?. Sea cual sea la respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún estando aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi ausencia, como si nunca hubiera estado. Y de esa manera, sentir la ilusión de no haber existido nunca.

Cioran

la light

- ¿Dónde están?
- Ellas están bien, no les ha pasado nada. Han conocido harto, y ese tipo de cosas.

Bestia

A. Matar
B. Reproducirse
C. Pecar
D. Dios

Isolation

¿Qué quieres que la gente vea?

Apretuja, Apretuja

No basta el deseo ni la moneda

Eduardo Leyton

SAN JUAN DE LA CRUZ LE DA 1 AVENTÓN A NEAL CASSIDY/ EN LA FRONTERA ENTRE EL MITO & EL SUEÑO/

La carretera se pandea rumbo al centro de su propio
incendio centrífugo
Tijuana se desvanece flotando bajo la mollera del ojo
Esquirlas de cabaret & colchón empujan la estela
de duendes que preña la ilusión de este instante
En el radio: Jim Morrison traga esporas crecidas
en la cicatriz del diluvio
Este puente mental va al volante
Estrellado el afuera & adentro
Verde mota la selva
El destino rodando
Todo ser & hasta en zancos escupe ovnis bordados
con alas de las más locas luciérnagas
Es de noche / & en carretera / & volando
Los Doors con los dientes hacen realidad su voltaje
El cuerpo del alma se baña en el viaje
El centro se curva
La curva es salvaje
La carretera es Dios mismo
Cada ganglio / cada trozo
resbala: se esfuma
El pie va braceando
La mente desyerba la euforia del eco.

mARIO sANTIAGO pAPASQUIARO

AULLIDO DE cISNE

Ed. Al Este del paraíso
México D.F., 1996

mon ami

Se vieron,

se miraron,

se observaron,

se descubrián,

se saludaron,

se hablaron y caminaron...

6662

Un oasis de horror en medio de un desierto de aburrimiento.

Charles Baudelaire

(Página 9, 2666, Roberto Bolaño)

Ya no volverá

Esto se torna cada vez más extraño, me sorprendo a mi misma,

pero bien, solo me pregunto:

Leelo

Hasta que la Muerte los Una

...No estoy segura de si esto que te cuento me lo soñé en el bus camino a mi casa o si realmente sucedió...

El Tiempo Todo lo Destruye

Pensé que tomabas un café sola en un paradero solitario

esperando una micro que no llegaría.

Thriller

You hear the door slam and realize there's nowhere left to run

You feel the cold hand and wonder if you'll ever see the sun

You close your eyes and hope that this is just imagination, girl!

But all the while you hear the creature creeping up behind

You're out of time

'Cause this is thriller, thriller night

There ain't no second chance against the thing with forty eyes, girl

Thriller, thriller night

You're fighting for your life inside a killer, thriller tonight.

Escuchas la puerta cerrarse

y te das cuenta que no hay por donde huir

Sientes la mano fria

y te preguntas si volveras a ver el sol

Cierras los ojos

y esperas que solo sea tu imaginacion

Nena, pero todo este tiempo

escuchas una criatura acercarce tras de ti

Se te acaba el tiempo

Porque esto es espeluznante

Noche escalofriante

No hay una segunda oportunidad

contra la cosa con cuarenta ojos, nena

(Espeluznante) (Noche escalofriante)

Peleas por tu vida dentro de un asesino

Michael Jackson

Los árboles no dejan ver la luz

Oh, árboles de mi vida
se rien en posiciones indecorosas de todo
ser humano? que los mira con cierto aire
de inyección alucinogena, para poder
escri/ver de vez
en cuando algo
que no valga la pena.

turn the light on!

"A good image is created by a state of grace. Grace expresses itself when it has been freed from conventions, free like a child in his early discovery of the reality. The game is then to organize the rectangle."

Sergio Larraín, Chilean Magnum Photographer

La Novela Invisible de una Cámara

Ve entonces, y busca, averigua...

Ojo

...estoy viviendo en una especie de paraiso nihilista, pero lo digo en serio. Como si todos los dias me parecieran bien, pero en ellos hay nada. Estan vacios.

Cristóbal In Memorian, compañero de andanzas y templanzas. Desapareció un día de estos...

Su mente quedó en ( )

...y pensó en todo lo que aún tenía pendiente, en lo que aún le quedaba por completar en su vida. Sorprendentemente su mente quedó en blanco...

Jaime Collyer
Noche final del mundo

self-portrait

Tienes cara de sandalia, algo mas caribeño, mas cálido que estos días gélidos que me congelan los pies y las orejas.

Día de Cas/za

No te he visto, corrijo, no me haz visto,

yo sí a tí, pero sólo de espaldas (...), no sé donde te fuiste.

Quise hablarte, no sé porque no me moví, no hablé,

sólo seguí avanzando.

¿Ajíses o Ajíes?

Te quiero amigo. Un beso (en la nariz)

No, no quiero

Por qué solamente te acuerdas de lo triste?

chaucito mon ami

cajones celestes colocados dentro de una bolsa intergaláctica de cajones. Esto sin duda se hace cada vez mas interesante, por lo que se hace necesario inyectar un poco mas de capital a este negocio de cajones, entendiste?

Unios

ese es un collar po!

la Vida es Triste mi Amigo!!!!

nada nos diferencia de los hongos ni de las piedras.

Como botellas plásticas

terminaremos en el gran vertedero del mundo.

don Pala...

...

(...) pero debe ser lindo saber que en un momento determinado alguien tenga su mente ocupada con tu imagen.

Permiso!!!

Arrancó tristemente los últimos brotes de baobabs que se hacían visibles. Tenía la sensación de no volver jamás. Esa mañana en particular, estos trabajos de rutina le eran sumamente agradables. Regó la flor por última vez, la resguardó con el globo de las fuertes corrientes de viento, y descubrió deseo de llorar.

-Adiós-dijo a la flor.

La flor no respondió.

-Adiós-insistió el principito.

La flor tosió, pero no precisamente por padecer un resfrío.

-He sido tonta-murmuró al fin- Te pido disculpas e intenta ser feliz.

Estaba estupefacto por la ausencia de reproches. Algo paralizado, permanecía de pie junto a la flor con el globo en su mano. Intentaba comprender esa calma mansedumbre.

-Claro que te quiero!-le dijo la flor- Por mi culpa, no te has enterado de nada. Creo también que has sido tonto como yo. Guarda ese globo, ya no lo quiero.

-Pero el viento...

-No estoy tan resfriada... Soy una flor y estoy segura que el fresco aire de la noche me hará bien.

-Y los animales...?

-Es necesario soportar dos o tres orugas si realmente deseo conocer a las mariposas. Debe ser hermoso! De lo contrario, quién vendrá a visitarme? Tú ya estarás lejos. En cuanto a los animales, tengo mis garras para defenderme, no les temo.

Lució inocentemente sus cuatro espinas. Luego dijo:

-No demores tu partida, es molesto. Si has decidido irte, pues... vete ya.

No quería que la viese llorar. Ciertamente era una flor muy orgullosa...

Le Petit Prince

(El Principito)